Il mestiere di scrivere·

La perfezione mi fa schifo, mi repelle.
Tutte quelle donne e quegli uomini che cercano la perfezione
negli stereotipi creati della società mi fanno venire il vomito.
Fottuti manichini di carne, senza personalità o amore per sé stessi.
Stessi vestiti, stessa musica, stesse espressioni, stessi cibi,
stesse scopate, stesse auto, stesse vite…e alla fine?
Stessi suicidi neurali di massa.
Perché vivere come un automa è senza ombra di dubbio un suicidio.
Quando tutti si è uguali, tutti si è nessuno.
La perfezione è un uccellino in gabbia che vive, mangia,
caga e muore con il solo scopo d’essere ammirato.
Io voglio vivere libero, spiumato, infreddolito, denutrito ma libero.

Charles Bukowski